Journal insignifiant d’un con, finement (7)

Michel Hidalgo est mort de mort naturelle. Nous voilà rassurés.

Supposons que Trump soit positif, d’accord, on ne peut quand même pas souhaiter ça à son pire ennemi, mais honnêtement, est-ce qu’on serait sincères si on disait qu’on est désolés ?

Peut-on foutre la paix à Blaise Pascal, qui ne pensait pas du tout à nous quand il écrivait, en bon chrétien : « Tout le malheur du monde, etc. » ?

Le pire n’est pas que Leïla Slimani, prix Goncourt, soit une bourge planquée à la campagne dans une résidence secondaire à colombages (elle nous envoie une carte postale), mais qu’elle écrive : « L’herbe verglacée, les tilleuls sur les branches desquels apparaissent les premiers bourgeons. ». En même temps, ça peut faire une dictée pour mon petit-fils de CM2.