La Covid a contraint certains
auteurs à réécrire les premières phrases de leur roman.
Nous étions à l’Étude, quand le
Proviseur entra, suivi d’un nouveau dont
le visage était caché par un masque confectionné à la maison. Sa mère avait brodé une cathédrale de Rouen, plus haute que la pyramide d’Égypte, représentée à côté, avec un chameau allongé devant.
Comme s’ouvrait un trente-troisième confinement, le boulevard Bourdon se trouvait absolument désert. (Stéphanie Dord-Crouslé)
Longtemps, je me suis couché de
bonne heure. Ma seule consolation, quand je montais me coucher, était que maman
viendrait m’embrasser quand je serais dans mon lit. Mais depuis l’épidémie,
elle avait décidé qu’il était trop risqué pour elle comme pour moi de m’accorder
ce viatique.
Aujourd’hui, maman est morte. Ou
peut-être hier, je ne sais pas. Peu importe. De toute façon, le télégramme dit :
Enterrement annulé.
La marquise sortit à cinq heures. Elle rentra avant
le couvre-feu.
